O gato e a janela

A Janela - José Boldt

Temos tempo,
o céu se mistura à janela do quarto.

Temos tempo,
acarinho o gato na nossa cama.

Temos tempo,

minha mão cabe na sua instantaneamente.

Temos tempo,
para costurar lençóis puídos e afagos longos,
para embaçar os olhos e medir o medo.

Temos tempo,
guardamos a joia dos dedos famintos.

Temos tempo,

provamos as horas infinitamente.

Preta, luto.

Puta preta parida.

Preta até a raiz dos brancos.

Luto.

E quem tira essa escuridão do meu colo?

Meu filho preto?

Luto.

Puta preta parida

Pranteia a puta que o pariu.

Luto.

Escava teus pelos.

Rosna dentes à mostra.

Morde a carne alheia

e quebra os próprios ossos em oferenda.

Luto.

O bico do peito a céu aberto

Luto.

A pele morta a comer os vermes.

Luto.

A mão estéril a procurar abrigo.

Luto.

Trepo em manhãs de inverno.

O silêncio daquela mata era da casa de alguém.

Cheirava uma presença inacabada.

O silêncio daquela mata era a casa de alguém.

Vivo, habitado e fresco.

Tirei os sapatos para não impor àquela terra outros caminhos.

Folhas escuras apodreciam à minha passagem, sem perderem o viço.

Fada gorda de pés pequenos e leves,

mal tocavam o chão.

A lama envolveu os pés machucados

à flor da pele.

Quando morremos brotam flores da nossa pele.

A pele real é rosa carmim.

O rio crescia nos meus ouvidos e eu descia para recebê-lo em minhas pernas.

O rio. O buraco na rocha. O sexo da montanha.

(Como falta a às palavras!)

Escorria-me desfeita entre as pedras.

Era uma vez.

(silêncio)

Sentia a ausência do mundo no meu corpo.

E nesse tanto que faltava

ainda havia o resto de alguém.

Mesmo ido(a).

Vidro

Homens pequenos vivem engarrafados,

mensagens à deriva.

Decifra-me ó Porto Seguro,

me salva Terra!

Ancora-me os sentidos.

Só se pode andar sobre o imobilizado,

permanescente.

Navega homem de vidro:

vai partir.

Todo dia é pequeno,

apodrecendo sobre montes de roupa suja.

Que noite de mínimos orgasmos. Ínfimas mãos. Inquebrantáveis.

Todo cheiro pequeno cheira mal.

Há fumaça nos olhos de cegos. Que refresco.

Quem olha pequeno é rei na terra imunda.

Tens sorte de ser pequeno.

Minhas unhas pretas da tua pele.
Arrancaria cada uma delas se a dor fosse sua.

Minhas unhas secas pela tua carne.
Cortaria toda ela se a morte fosse minha.

Minhas unhas quebradas nos teus ossos.
Cavaria o corpo pela promessa de vivalma.

Presente de Alice

Tenho pra você
um presente
muito sério
e adiantado no tempo. 

É de você receber

e é de mim o medo
de como vai receber.

É de você
antes de ser pra você
e é de mim também.

E se é seu

não posso dá-lo a você.

Meu amor
a vista que tenho de você
feliz...

Minha mãe do céu

Cheiro de roupa passada a ferro.

Como se do ferro nascesse a verdadeira ternura das mães.
Essa quentura que abranda o sono. O abraço.
A cama foi purificada agora.
Apenas o silêncio do algodão sob a pele.
Manhã finalmente limpa.

Outro Carnaval

 
Fantasia
me cobre com teu
Carnaval.


Alegria
quem te viu já não enxerga,
é o fim da festa.


Mente fada madrinha,
encanta-me!
Meu olho está borrado.


A rua é alta
e já não consigo subir.
Circulo nas baixezas, nas porcalhadas
que cheiram mal e soam bem.


Quem tem ouvido que ouça.

Cerca viva

Acarinhei a cerca de madeira.

Liquens, fungos floridos,

Uma textura inédita,

estranhamente macia.

Quase esqueci das farpas.

A festa

Os sentimentos flutuam como balões coloridos

em uma festa sem dono.

Tentamos alcançá-los para presentear nossas crianças.
Alguém chora escondido no banheiro.
O esconde-esconde traz sempre a surpresa de um novo encontro.
Rodamos, lembrando antigas cirandas
sempre que esquecemos de inventar novas brincadeiras.
O cansaço rouba o som dos sorrisos
e também a letra de qualquer assunto.
Tateamos o calor um do outro,
aspiramos essa candura,
e sopramos esperanças impronunciáveis à nossa volta.
Sobre esse sopro caminhamos agora.

De mãos dadas.

Ode à Santa Teresa

Olho a paisagem onde envelheci.
Estou muito velha agora.
Minha pele, de tão marcada,
já não inspira castigos.


Santa Teresa me olha com benevolência
e massageia meus pés
as suas ruas.
Ela fala em línguas estranhas,
mas seus silêncios não me enganam.


Ah, Teresa!
Abre as janelas sobre a minha vida.
Esconde tua irmã em becos seguros.
Mostra-me por onde subir ao santíssimo céu.


Santa Teresa dos Homens,
não me atire a primeira pedra.