Ode à Santa Teresa

Olho a paisagem onde envelheci.
Estou muito velha agora.
Minha pele, de tão marcada,
já não inspira castigos.


Santa Teresa me olha com benevolência
e massageia meus pés
as suas ruas.
Ela fala em línguas estranhas,
mas seus silêncios não me enganam.


Ah, Teresa!
Abre as janelas sobre a minha vida.
Esconde tua irmã em becos seguros.
Mostra-me por onde subir ao santíssimo céu.


Santa Teresa dos Homens,
não me atire a primeira pedra.

Há muito tempo

Risk & Shmoo

Os corpos choravam suores salgados de emoção.

As bocas se olhavam entreabertas, incrédulas
do gosto que se lhe ofereciam.
O som era de ritmos silenciosos.
Tudo muito quieto. Tudo muito bom.

No início tem o medo de doer, quando goza o coração. É isso que faz gemer.
Ai, ai, que medo!
Aí tem o tesão, infinito como ão.

Respiravam o ar pelos
pelos, pêlos, pêlos nus.
Odores de homem em cheiros.
Oh, dores que ardem são ardores.
Ai que não dói.
Nem quando se descascam as peles com as unhas.
Porque as cascas se vão, pra nunca mais.

No lugar do fim, uma parada.
Para, para, para continuar no caminho.
Caminha no ar
condicionado à paixão.

E assim, num bocejo, levitaram.
Esquecidos da gravidade de seus gestos,
os anjos caídos de amor.

Fosso

Um poço que se afoga em água

Como viver rachada

Como sobreviver e não tocar a ferida

Água me engole e cospe.

Saliva secreta o verbo

Todas as manhãs se apagam

Todo dia me é tomado

Toda morte mata e não mostra o pau

A história de uma morte

Femme - Louise Bourgeois

A visão daquela mulher esquartejada me iluminou.

Ela jorrava o sangue de incontáveis guerras,

era o lugar de todas as dores,

tão forte que vencia até a dor de morrer.

Apocalíptica e desintegrada

como o Eco não viu,

cavalgada por todos os males,

corria como a besta atrás do rabo.

Endemoniada em suas correntes

e purificada pelo próprio fogo,

ela se juntou em suas cinzas

pra alimentar o mundo com seu desamparo.

A historia de um laço de fita

Era uma vez um laço de fita

que vivia pendurado pensando na vida.

Poderia amarrar os cabelos de uma menina

ou enfeitar seu vestido de baile.

Com um nó bem apertado

embrulharia seu presente de amor.

Mas como desfazer tão boa laçada?

Só mesmo a menina, que vive entre os fios

e sempre foi boa em desembaralhamentos.

Amanheci com o sol queimando no peito.
Como arde!
Ultravioletas derretem sorrisos
e esfolam as peles mais resistentes.
Não há proteção contra essa luz interna.
Intensa. De doer os olhos.
Não há sombra de mim ao meio-dia.
A pino, caminho em direção ao poente.
Renascer?

Depois de ler e ouvir o valter precisei escrever o valter.



valter hugo mãe



 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Diante de ti estava como uma criança nascida sem certidão.
Todos os meus sentidos clamavam pelo teu nome.

Tua voz acarinhava minha pele curiosamente macia,
como que nascida para esse som.

Quem és tu, esse que esquarteja mulheres e profana as santas,
decepando a beleza de seu altar?

Na tua língua mãe

vivo a violência do Serapião,
ansiosa pelas tuas letras

como se essas tuas tetas

pudessem me deleitar.

Ó pá!
Ô pessoa do valter!
Corajosamente contornastes uma cintura calejada
até chegar à liquidez mais profunda do meu sexo
e ali navegar sua descoberta.
Enfiaste o português corpo a dentro,
com um tesão de fazer inveja às mais tristes putas.

(Gabriel, meu anjo, perdoa-me. Dê um tempo à tua cólera.
Apesar das tuas veias abertas, nunca serás apanhado em maquinações espanholas.)