Faltam pernas
e o ar
para abraçar
o brilho no fundo do mar.

Então que venham as ondas
em bandejas de prata
espumando todos os meus buracos.

Na areia molhada
me aconchego no Gil
"nossa caminha dura".

O gato e a janela

A Janela - José Boldt

Temos tempo,
o céu se mistura à janela do quarto.

Temos tempo,
acarinho o gato na nossa cama.

Temos tempo,

minha mão cabe na sua instantaneamente.

Temos tempo,
para costurar lençóis puídos e afagos longos,
para embaçar os olhos e medir o medo.

Temos tempo,
guardamos a joia dos dedos famintos.

Temos tempo,

provamos as horas infinitamente.

Preta, luto.

Puta preta parida.

Preta até a raiz dos brancos.

Luto.

E quem tira essa escuridão do meu colo?

Meu filho preto?

Luto.

Puta preta parida

Pranteia a puta que o pariu.

Luto.

Escava teus pelos.

Rosna dentes à mostra.

Morde a carne alheia

e quebra os próprios ossos em oferenda.

Luto.

O bico do peito a céu aberto

Luto.

A pele morta a comer os vermes.

Luto.

A mão estéril a procurar abrigo.

Luto.

Trepo em manhãs de inverno.

O silêncio daquela mata era da casa de alguém.

Cheirava uma presença inacabada.

O silêncio daquela mata era a casa de alguém.

Vivo, habitado e fresco.

Tirei os sapatos para não impor àquela terra outros caminhos.

Folhas escuras apodreciam à minha passagem, sem perderem o viço.

Fada gorda de pés pequenos e leves,

mal tocavam o chão.

A lama envolveu os pés machucados

à flor da pele.

Quando morremos brotam flores da nossa pele.

A pele real é rosa carmim.

O rio crescia nos meus ouvidos e eu descia para recebê-lo em minhas pernas.

O rio. O buraco na rocha. O sexo da montanha.

(Como falta a às palavras!)

Escorria-me desfeita entre as pedras.

Era uma vez.

(silêncio)

Sentia a ausência do mundo no meu corpo.

E nesse tanto que faltava

ainda havia o resto de alguém.

Mesmo ido(a).

Vidro

Homens pequenos vivem engarrafados,

mensagens à deriva.

Decifra-me ó Porto Seguro,

me salva Terra!

Ancora-me os sentidos.

Só se pode andar sobre o imobilizado,

permanescente.

Navega homem de vidro:

vai partir.

Todo dia é pequeno,

apodrecendo sobre montes de roupa suja.

Que noite de mínimos orgasmos. Ínfimas mãos. Inquebrantáveis.

Todo cheiro pequeno cheira mal.

Há fumaça nos olhos de cegos. Que refresco.

Quem olha pequeno é rei na terra imunda.

Tens sorte de ser pequeno.

Minhas unhas pretas da tua pele.
Arrancaria cada uma delas se a dor fosse sua.

Minhas unhas secas pela tua carne.
Cortaria toda ela se a morte fosse minha.

Minhas unhas quebradas nos teus ossos.
Cavaria o corpo pela promessa de vivalma.