Amanheci com o sol queimando no peito.
Como arde!
Ultravioletas derretem sorrisos
e esfolam as peles mais resistentes.
Não há proteção contra essa luz interna.
Intensa. De doer os olhos.
Não há sombra de mim ao meio-dia.
A pino, caminho em direção ao poente.
Renascer?

Depois de ler e ouvir o valter precisei escrever o valter.



valter hugo mãe



 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Diante de ti estava como uma criança nascida sem certidão.
Todos os meus sentidos clamavam pelo teu nome.

Tua voz acarinhava minha pele curiosamente macia,
como que nascida para esse som.

Quem és tu, esse que esquarteja mulheres e profana as santas,
decepando a beleza de seu altar?

Na tua língua mãe

vivo a violência do Serapião,
ansiosa pelas tuas letras

como se essas tuas tetas

pudessem me deleitar.

Ó pá!
Ô pessoa do valter!
Corajosamente contornastes uma cintura calejada
até chegar à liquidez mais profunda do meu sexo
e ali navegar sua descoberta.
Enfiaste o português corpo a dentro,
com um tesão de fazer inveja às mais tristes putas.

(Gabriel, meu anjo, perdoa-me. Dê um tempo à tua cólera.
Apesar das tuas veias abertas, nunca serás apanhado em maquinações espanholas.)

Quando o mundo aperta

Quando o mundo aperta, meus olhos se espremem

ainda mais fortes,

transparentes a qualquer sensação.

De forma que eu choro,

bem no centro da minha garganta.

E minhas paredes apertam.

Bem ou mal minhas paredes apertam.

Choro no centro da minha garganta.

Afinal, onde está sua mão pra eu descansar a voz?

Sem título

Formigas me arranham por baixo da pele.

Todos esses pequenos eus formigam, colonizando minha carne 
dessa estranha gente.

Assopra a fumaça morna de velas rezadas

por onde respira o formigueiro que trabalha em mim.

Quero a paz incensada dos templos.

De todos os tempos:

O imemorial.

Imperativa

Vocifera
Voz!
Fora daqui!
Vocifera
Fera!
Fere fora daqui!
Vocifera
Fora!
Aqui fere!
Fora daqui!

Onde descansar os mortos

Depois do ódio alemão e do calor de Hiroshima,
caminhamos pela terra árida como se fosse um jardim.
Arrastamos nossos mortos até um lugar onde se podia avistar toda a devastação.
Encontramos finalmente um rio
assoreado por lixo atemporal.
Mas a água não precisa estar limpa, só precisa estar lá.
Descansamos nossos mortos na margem.
Pisamos o leito macio do rio.
As águas encardidas amolecendo os tornozelos.
Deitamos ali mesmo. A lama era a única cama possível.
A água a escorrer por nossos corpos em cachoeira.
Dormimos sonhos impecáveis até quase afogar.
E esperamos nossos mortos secarem ao sol
antes de cumprirem a missão sagrada de adubar o mundo.

Laços e nós

Laços se desfazem e refazem,

sempre belos e pouco confiáveis.
Nós não têm saída.
Prendem à força e
arrebentam na faca.

Cegos que são ao brilho da fita,

preferem calejar na corda.